Retorno desde el vacío.
Desde ese vacío de palabras en donde sólo anidan las hojas muertas de todos los inviernos y su incesante letanía de castigo.
Lápida crujiente y gris sobre las semillas, venganza de lo que fue contra lo que quiere ser.
Pero la primavera acaba de empezar y los nuevos latidos se alimentan de cenizas, de la fragilidad seca y culpable de la muerte.
VACÍO
(En recuerdo de José María Pinilla, poeta y editor fallecido recientemente y al que he tenido el placer de conocer en vida)
Vida a vida
vestimos el traje oscuro y agrio
de la muerte y es frío,
trae el hambre de pulsos,
acecha la roja luz de los alientos
como un león dormido
en el reflejo inocente de la presa
que ignora su final.
