La
casa es un trozo de pan negro,
el pan agrio
del hambre fermentado
en la locura del rapaz;
el
águila vigila
y amordaza
con
su yugo de esclavos y
las flechas azules de la muerte;
la
casa es una jaula
con
púas en el aire
que convierte en alimañas a sus presos; el padre tiene piedras en
las manos, la madre tiene piedras en la boca, y
la
niña, la
escarcha
insaciable
del
aullido: no
hay suficiente escarcha para frenar
los
golpes;
no hay suficiente escarcha para lamer
la
herida;
no
hay suficiente escarcha para callar
la culpa ni
suficientes
rodillas
contra
el odio.
La
casa se
ha secado
como un árbol sin agua y
pudre
la memoria; en sus raíces de papel, donde los dientes del mundo se
mastican,
donde
de vez en cuando
florece la palabra, la niña es una pluma con tinta de sangre entre
las nubes.
