ALLÍ

Si consigues nadar como alfabeto
sin encallar en trabalenguas
y sabes respirar por cada sílaba
sin que el acento te apuñale
descubrirás
que allí la gravedad apenas grava,
la línea no cabe en ningún sitio
sin quitarse la recta y echar curvas
y la contabilidad no cuenta sino canta.
Allí los verbos no conjugan con Olimpos,
la televisión es apagada por el verso,
la tinta destiñe códigos de barras
y las poetas plantan libros en sus lápices.
Allí no afina bien la voz sin pulso
y los himnos sin piel quedan afónicos;
allí las bocas doradas de los Ibex
pierden el brillo seductor de sus caninos,
a las rapaces las acobardan los gorriones
y la primera persona del plural está al principio.
Allí, la matriz cálida y curva de la música
es el latido que derrota a la barbarie. Allí, la Poesía.


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Caminante, no hay camino, se hace camino al andar, pero es más agradable hacerlo en buena compañía.

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